Madrid

Estoy un poco saturado de enviar y recibir correos, así que salgo del edificio y camino un poco. El restaurante japonés está cerrado, por ahora. Debo hacer un poco de tiempo. En el Paseo de Recoletos están preparando la feria de otoño del libro viejo y antiguo. Compro un libro viejo.

Fue de Jimena y fue suyo en cuarto. Seguro que algo le preguntaron porque lo ha subrayado y anotado. ¿Le habrá gustado? Cuántos libros nos han obligado a leer. Yo me acercaba a ellos intrigado, con respeto y también con ilusión. Me gustaron casi todos. ¿Habrá sido su caso?

Y mientras como y, después, de camino a Atocha, siento por un momento que Madrid me ha atrapado algo. Y nunca creí que esto fuera a ser así. Supongo que tiene que ver el agradable día de otoño. La luz y la temperatura. Pero Madrid es una ciudad dura. A la que llegan muchos que se contagian de ideas centralistas desbocadas. Unas palabras sucias, el compadreo, la mezquindad y me siento expulsado. Cae la noche y estoy harto.

Pero una fachada sorprendente, el paseo hacia el hotel, una cena que sale bien y un sueño reparador, arreglan muchas cosas. El día amaneció prometedor, como prometen los de la cosa pública; pero todo esto quedó atrás. El Xocas ya está en casa y no hay sitio mejor, que aquel en el que están aquellos con los que quieres estar.